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Le llamábamos Bebeto porque así lo hacía todo el mundo, y no nos importaba cuál era su verdadero nombre. No sabíamos mucho sobre él, solo que era mayor que nosotros y que siempre se sentaba en las gradas observándonos jugar. Siempre estaba en las canchas. Siempre. Como las porterías o las líneas desgastadas del terreno de juego. Como las flores que volvían a brotar cada primavera entre las grietas del cemento.

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